Brest, 21/03/2025

La mer s’est figée en un bloc gris. Le ciel s’est condensé en une masse grise. Il ne subsiste plus de la lumière sur l’horizon que des rais assombris.

C’est le premier jour du printemps.

Il pleut sur Brest noyée.

Les genêts explosent en masses jaunes accrochées aux rochers, leurs fleurs se fraient d’audacieux passages entre les mailles d’acier des filets de protection. Sur le port, les grues, les engins de levage se détachent du voile de nuages par leur intense couleur jaune. Le soleil s’offre ainsi, transposé : pétales avides étouffées par de gigantesques filets, laques industrielles couvrant des pelles géantes, tel vaut notre printemps. Non plus invention profuse mais carcan armé. Tout à l’image de ce monde.