Brooklyn, le 15 juillet 2026

Comme je ne recule devant aucun sacrifice, j’ai bravé le dérèglement climatique pour aller à la rencontre de Richard Wright.

Au 175 Carlton Avenue, la rambarde, constellée de boîtes à clés cadenassées, signale que la maison est devenue essentiellement une opportunité de location touristique, le souvenir de l’écrivain contribue peut-être à attirer les voyageurs, mais, j’en doute, car, tandis que je cherchais au Greene Park le banc favori de Wright, non seulement on m’a regardée avec étonnement, mais il était certain que le nom même n’évoquait rien.

Pour ajouter à la confusion, deux personnes étaient assises à l’endroit convoité, leur présence masquant pour moi la petite plaque du dossier ; quant à mon autre repère, un haïku gravé sur le côté, il se révélait illisible. Ayant dû chasser les deux intrus pour la victoire qu’était ma photographie, je n’aurai même pas profité du point de vue depuis lequel Native Son avait pu germer, puisqu’il fallut évidemment que j’aille m’installer plus loin. J’en ai profité pour me venger, relevant au passage deux citations de Walt Whitman.

Une association de quartier travaillant à la mémoire de l’oeuvre a obtenu qu’une portion du parcours, sur Myrtle Avenue, portion franchie quotidiennement par Wright de son logement jusqu’au parc, soit rebaptisée. Et voilà comment par 36 degrés j’ai servi la cause à mon tour : un billet à la limite du fétichisme.